Laureada 2026 - Fernanda Hamann

O debate não é novo e episodicamente vem à tona. Este ano (ou foi no ano passado?), os círculos literários se agitaram novamente tentando refletir questões de forma e conteúdo.

Lembro-me de há muito tempo perguntar a diversos editores o que eles levavam em conta ao escolher um livro para publicar. O editor Cassiano Elek Machado, então na extinta Cosac & Naify (atualmente na Record), me disse: “(...) o que eu procuro como editor, e veja que esta minha visão é vincada pelas contingências do lugar onde trabalho, é um projeto que seja marcadamente diferente: seja na maneira de narrar, seja no tema, seja na apresentação gráfica (o romance pode incluir imagens, por exemplo, ou algo assim). A linguagem, muito mais do que o enredo, é o que interessa (...)”

Esse depoimento ficou marcado, pois eu justamente buscava entender o que seria essa linguagem diferenciada. Como professor de Escrita Criativa, eu entendia bem os aspectos de conteúdo, de narrativa, do contar histórias… mas a forma, bem… a forma há pelo menos dois milhares de anos estamos discutindo o que é o belo…

Mas eis que esse ano uma história excepcional me cruzou o caminho. A história de uma brasileira que migra para Portugal querendo fugir do país e de si mesma, buscando ao máximo se aculturar na nova realidade. Para isso, ela muda sua forma de falar, mas fracassa, pois não muda sua forma de ver o mundo. O diferencial desse livro é que sua autora conta essa história não só com o conteúdo, mas também com a forma. Difícil de explicar, mas fácil de reconhecer.

Assim, por nos relembrar que forma e conteúdo devem andar juntas pela grandiosidade da arte, Fernanda Hamann recebe nossos louros neste ano de 2026.

Zuca, de Fernanda Hamann, páginas 24 e 25. Editora Urutau, 2026.

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3.

Quando abrimos a porta que dá para a sala, havia apenas um sofá, quatro cadeiras e um amontoado de caixas de papelão papel-cartão e isopor esferovite, com os pedaços dos nossos futuros móveis. Zeca correu até a varanda. Pedi que tomasse cuidado, as redes de proteção ainda não estavam instaladas. Wagner comentou que, em Portugal, ninguém usa redes de proteção. As únicas empresas que prestam esse serviço são brasileiras. Perguntei como os pais portugueses dormem à noite, sabendo que um filho pode cair pela janela.

O meu marido me puxou para explorar o espaço: Esse quarto vai ser do Zeca, o maior vai ser nosso, o outro podemos usar como escritório, e também como quarto de hóspedes quando vier visita do Brasil. Wagner estava exultante com a chance hipótese de começar tudo de novo, no nosso novo endereço na nossa nova morada, no bairro na freguesia das Avenidas Novas. Eu mal via a hora de voltar ao hotel, relaxar na banheira, pedir uma Açorda de Camarões Gambas pelo serviço de quarto e não voltar ao apartamento até que ele estivesse limpo, acarpetado alcatifado, decorado, com roupas nos armários, quadros nas paredes, talheres nas gavetas da cozinha.

De volta ao nosso quarto de hotel, Wagner deixou correr na televisão um filme que não era o mais adequado para a idade

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do Zeca. A história verídica de um assalto a banco na Suécia, nos anos 1970, que terminou em sequestro. Os reféns passaram tanto tempo sob o jugo do sequestrador que acabaram se afeiçoando por ele. Uma das mulheres até se apaixonou pelo sujeito. Foi esse acontecimento que deu nome ao que, em psicologia, se chama síndrome de Estocolmo: um quadro patológico em que uma pessoa oprimida se apaixona pelo opressor, atraída pelo poder autoritário que ele emana.

Adoro beber a água que cai do chuveiro, quentinha mesmo, enquanto tomo uma ducha um duche no banheiro na casa de banho do hotel. O facto da água encanada ser potável, um luxo inexistente no Brasil, é mais um índice da civilidade de um país. Depois do banho sempre preciso usar o secador para alisar esticar o cabelo, que tem assumido um aspecto aspeto mais crespo desde a nossa chegada em a Lisboa. Não entendo percebo bem esse fenômeno fenómeno. O esperado seria que os fios se encrespassem em ambientes úmidos húmidos, mas este tem sido um dos verões mais secos de todos os tempos, com um número assombroso de incêndios fogos em Portugal. Mesmo assim, os fios da minha cabeça exigem paciência para ser disciplinados. Talvez seja porque, como dizem os portugueses, a água de Lisboa é muito dura, com alta concentração de calcário.

Gostaria Gostava de fazer logo uma escova progressiva, que aqui eles chamam de Progressiva Brasileira, não por acaso: as brasileiras fazem qualquer negócio para esticar os cachos. O resultado dura três meses. Para o meu cabelo longo, volumoso, custa em torno de cem euros. Mais de quinhentos reais. Não tenho coragem a lata de sugerir ao Wagner a inclusão dessa despesa na nossa planilha de planejamento financeiro, que ele 

(...)